Me gustaría ser como los pergoleros que toman tinetas llenas de agua y empujan los pétalos rancios por el piso hasta el desagüe del alcantarillado, sin pensar en lo ecológico o en el valor de lo viejo: solo dejar que se vayan las flores marchitas y que desaparezcan por la rejilla del borde de la cuneta.
Y crean magia, el verano parece invierno con el piso tan húmedo y resbaladizo; con las flores frescas de primavera que traen al hombro en sus canastos de mimbre y con la sonrisa que le sacan a las mujeres bellas que pasan y a quienes le ofrecen un clavel del tarro, con la única condición que extienda su mano y los mire a los ojos.
Ahí están el día de los muertos y el de la gloria, el de la madre y el 14 de febrero, entre llantos y alegrías...
Así, a veces debe ser bueno ser florista.
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